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2024 – Mai
— Chéri, mange ton bol de tapioca.
— J’veux pas, j’aime pas.
— Mange-le, ou sinon…
— …
— Ou sinon le vilain terrien viendra te chercher dans sa vilaine fusée pour t’emmener là où on envoie les petits aliens pas sages.
— Où ça ?
— Sur Terre.
— Oh, non ! D’accord, je mange.
— Oh, alors vous aussi, à l’autre bout de l’univers, vous connaissez la *saudade* ?
— Bien entendu, petit humain. Tu nous prends pour des barbares ?
— Pas du tout, au contraire. C’est un noble sentiment.
— Quoi, la *saudade* ? Pas vraiment, non. Ici c’est une sauce, très pimentée. Tu veux goûter ? Avec un mijoté de gigot de hlúpa-hlúpa, c’est un délice. Enfin, si ton système digestif est assez solide. Sinon ça risque de te dissoudre de l’intérieur.
— *EUGENIA uniflora foliis integerrimis, pedunculis unifloris, lateralibus. Eugenia Indica, myrti folio deciduo, flore albo, fructu ſuaverubente, molli, leviter ſulcato & odoro. Myrtus Indica, foliis rigeſcentibus, latis ac recurvis, parùm odoratis.*
– Et c’est censé invoquer quoi ?
— Un métadémon du cercle majeur infernal.
— Ben, je veux pas critiquer, mais tout ce qui est apparu, c’est un joli buisson chargé de fruits rigolos…
— Pas étonnant qu’on vous ait mis la pâtée. Vous êtes une espèce si primitive, si archaïque…
— Oui bon, ça va, on n’évolue pas tous à la même vitesse, hein…
— Des appareils basés sur le silicium, avec une vitesse de calcul ridicule !
— Oui, je sais, on a encore la fibre optique, et vous la fibre quantique. Ça va nettement plus vite.
— Et vos armements… Ils sont bientôt plus dangereux pour vous-même que pour les autres !
— Sauf un.
— Hahaha, amusez-moi, petit humain. Lequel ?
— Celui qui vient d’exploser en orbite, il y a quelques secondes. Vous voilà bien songeur. Coupé du réseau peut-être ?
— Un EMP ? Vous avez osé ? Mais, c’est ridicule, vous vous êtes vous-même coupé de votre technologie.
— Et alors ? Nous sommes des primitifs. Un arc, des flèches, une hache en pierre, ça nous suffit pour fracasser vos petits crânes chauves. Tenez, regardez ceci…
— Un crayon ?
— Aucune énergie, aucun réseau. Et pourtant c’est désormais l’outil le plus évolué du moment ; celui qui va vous permettre de signer votre reddition.
Felix Baumgartner, vêtu de sa lourde et encombrante combinaison atmosphérique, enjambe la plateforme de sa capsule qui l’a amené à la frontière de l’espace.
Après 4 minutes et 19 secondes de chute libre, Baumgartner se pose en parachute sur le sol, sans encombre.
Il met sur le compte de la désorientation le fait de ne pas bien reconnaître le lieu de son atterrissage. Une pelouse à la place du désert du Nouveau-Mexique. Il est encore plus sceptique lorsqu’à la place des membres de son équipe, il voit se diriger vers lui des véhicules étranges et des petits êtres filiformes à grosses têtes chauves.
L’un d’eux s’approche de Felix en soupirant :
— Et encore un… Je suppose que vous voulez que je vous amène à notre chef ?
— C’est toujours la même histoire, avec toi !
— Mais, laisse-moi t’expliquer…
— M’expliquer quoi ? Tu dis que tu vas chercher du pain, et tu disparais sans donner de nouvelles !
— Mais, chérie…
— Ah, pas de chérie avec moi ! Tu l’as ramené, le pain, au moins ?
— Heu. Non, je… n’avais plus de monnaie.
— De mieux en mieux ! Et est-ce que môssieur l’oublieux de son porte-monnaie sait au moins depuis combien de temps j’attends le pain ?
— Heu… J’ai pas fait gaffe à l’h…
— Quatorze siècles !
— Ha, oui, quand même…
— Ma mère m’avait prévenue que c’était une erreur de marier un Immortel !
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