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Mes doigts bougent

c’est ici que les choses se font se défont se fondent se confondent

c’est ici que s’emmêlent le chaud et le froid et la faim et la terre

ici le jour demande grâce aux interminables ténèbres

ici tout se passe comme prévu mais rien ne va jusqu’au matin

je vis encore regarde mes doigts bougent

j’ai une ombre une voix un filet de sang frais qui ne s’arrête pas

je vis parce que je n’ai pas appris à mourir

je vis pour que mes doigts bougent pour que mon ombre ait une voix

qui sait à quoi j’ai survécu

alors moi je n’en sais rien quelqu’un le sait moi je l’ai oublié

mais qui le sait qui se couche en travers du chemin en barricade

pour que le frais filet de la mémoire ne m’atteigne jamais

donc ce n’est pas ici que je meurs ce n’est pas encore ici

que mes jours sont comptés et d’ailleurs qui les compte

qui compte sur mes jours pour désenténébrer le monde

pour que tout se démêle et que plus jamais rien ne tombe

c’est un grand pouvoir qu’on me prête et je te le dis c’est un leurre

ce qui s’égrène entre mes doigts qui bougent ce ne sont que des mots

et le pouvoir des mots n’est pas de cet ordre-là

ils arrivent après la bataille et pleuvent comme autant de larmes

sur les vivants et sur les morts sur les cohortes affamées

ils aident à ne pas mourir ou à ne mourir qu’apaisé

mais jamais je te le dis jamais ils ne décident

ce ne sont pas les mots qui feront reculer la nuit

10 novembre 2023

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⬅️ 74. Pour oublier

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↩️ SANS VOYAGEUR / CENT VOYAGEURS

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