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Je devais avoir une douzaine d’années et je voyageais dans un train, avec mes grands-parents. Nous sommes passés le long de l’immense gare de triage de Saint-Pierre-des-Corps et à travers la vitre, j’ai vu cette petite locomotive à vapeur en détresse. Elle n’était pas vraiment couchée sur le flanc comme le suggère le titre de mon texte : elle n’était qu’à moitié renversée, posée sur les wagons d’un convoi à l’arrêt qui avaient amorti sa chute. Elle fumait, fumait en pure perte.
C’était une scène douloureuse, peut-être plus impressionnante encore que celle de l’énorme loco noire qui passait quotidiennement devant chez moi quand j’étais encore plus jeune, traînant dans un grondement continu son invraisemblable suite de wagons hétéroclites et transformant toute la maison en une effrayante vibration, tel un tremblement de terre à heure fixe.