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Mélanger les pinceaux

Jazz from hell ? Jazz mort ?

Musique, bidouille, écriture, aller aux Saumonards, revenir des Saumonards, un mot, un vers, s'écrivent dans l'entre-deux, en marchant, nageant, fumant, rouspétant, séchant, mangeant, tout en. De plus en tout temps. Un symptôme, c't'évident.

Jazz from hell : écrivait-il ligne par ligne, l'une sous l'autre ? basses, percussions, altos, ténors et sopranes ? Où tout cela lui-venait-il par le travers de gauche à droite ?

L'écriture crispée sur le petit plus de savoir que le sujet pourrait en tirer. Les contraintes pour éviter d'errer, soit non pas d'aller à droite à gauche, mais d'aller droit sur l'erre des impulsions initiales : l'erre d'un navire, non l'errance. Je ne pense pas que quiconque puisse arracher quoi que ce soit au réel. Ce qu'il peut faire, étendre le drap symbolique sur ce bout de réel jusqu'alors inaperçu.

Je n'en suis pas là. Du moins puis-je dire que ce fut toute ma visée, dès le début et depuis, sans n'avoir cédé que quelques semaines durant lesquelles je vérifiais que j'étais incapable d'écrire une tartinade romanesque. J'insiste : je méprise d'autant plus le roman que cette chose me trouve impuissant. À étudier ailleurs, dans l'ordre d'un autre discours.

/gemlog